Venho curtindo

Meu Jardim (Vander Lee)

Tô relendo minha lida, minha alma, meus amores 

Tô revendo minha vida, minha luta, meus valores Refazendo minhas forças, minhas fontes, meus favores Tô regando minhas folhas, minhas faces, minhas floresTô limpando minha casa, minha cama, meu quartinho Tô soprando minha brasa, minha brisa, meu anjinho
Tô bebendo minhas culpas, meu veneno, meu vinho Escrevendo minhas cartas, meu começo, meu caminho Estou podando meu jardimEstou cuidando bem de mim

O acaso e o tempo são incapazes de sustentar a mentira.

Curandices do tempo

É atribuído ao tempo a propriedade de curar as dores que ao longo do tempo o acaso nos trouxe. Proponho a seguinte ressalva: o tempo não procura as dores encobertas, as dores escondidas, as dores de que sequer se sabem os motivos. Nelas o tempo bate o pêndulo a cada encontro de si consigo mesmo. No início, bate de leve, só para lembrar que há algo de errado, mas num dado momento espanca até a dor se espalhar e o sofrimento superar o medo de assumir a dor.
O tempo é um curandeiro cruel, que mesmo tendo o remédio para todas as dores, nos faz doer até que a dor se faça em remédio à sua própria causa.
A dor é, portanto, o remédio mais poderoso do tempo. É ela que mostra o que é prazer, ou estado de não dor. É ela que provoca mudanças. É a dor, enfim, a responsável por toda a reputação do tempo.

Empatia

Por-se no lugar de alguém. Abrir-se para a dor do outro. Entregar-se a uma situação que não é a sua. Colocar-se sem defesas diante das dores que não são nossas é sem dúvidas um risco de sofrer tanto quanto ou mais que a pessoa que originou a situação.
É fácil abrir uma bolsa e relativamente simples enchê-la de quantas tralhas se queira.
Difícil é tentar fechá-la com tudo isso, sem tirar dela o que não é de fato essencial.

Fazenda

Água de beber
Bica no quintal
Sede de viver tudo
E o esquecer
Era tão normal que o tempo parava
E a meninada respirava o vento
Até vir a noite e os velhos falavam coisas dessa vida
Eu era criança, hoje é você, e no amanhã, nós
Água de beber
Bica no quintal, sede de viver tudo
E o esquecer
Era tão normal que o tempo parava
Tinha sabiá, tinha laranjeira, tinha manga rosa
Tinha o sol da manhã
E na despedida tios na varanda, jipe na estrada
E o coração lá

Os piores sentimentos nascem da noção deturpada da justiça. É uma missão sem dúvida prepotente a de ser única e geral. A justiça, por fim, acaba sendo injusta consigo própria.

À felicidade

Há no meu caminho tanta coisa que me chama atenção.

Há tantos caminhos.

Há sonhos de cera e as vezes um sol tão quente para derretê-los.

O sol às vezes some por detráz de tanta coisa que eu construo a minha frente.

Às vezes ele se ergue onipresente, e eu não sou capaz de enxergar mais nada além do sol.

Eu caminho em sua direção, sem ao menos poder ver os meus pés, e seguro de que é o melhor caminho, eu piso em toda ilusão que eu construí.

Eu caminho em sua direção quando posso vê-lo.

Sei que nunca vou alcançá-lo, mas sei também que às vezes ele me alcança.

Mãe

Hoje eu apontei uma falha sua. Eu não pude evitar ao ver você vangloriar-se de algo que eu não concordava. A verdade é que eu a entendo, e que é uma tolice discutirmos a causa se eu já sei qual foi. Muitas vezes eu falhei também por não dizer que a amo por pura covardia. Que mal isto poderia me causar? A que ridículo eu penso estar me expondo? É por te amar que dou tanta importância ao que diz e espero que possamos juntos corrigir com este amor as nossas falhas. Não há nada tão impecável quanto a mudança.

Reflexo

E aí, como você se sente agora?

E aquilo tudo que você pensou que fosse fazê-lo feliz

Toda aquela idéia, toda essa admiração

Toda a fantasia que lhe ofereceram bem na hora em que precisava

Onde está ela agora?

Omitiram algumas cláusulas do contrato

Enganaram-no

E agora?

Venderam a você um milagre

Um sucesso imediato e gigantesco

Empurraram-lhe goela a baixo

Cubos de injúrias que fizeram parecer elogios

E os vértices lhe cortaram a garganta

Mas ainda assim, não conseguiu compreender

Não o culpo, era ainda mais tolo do que é hoje

E mesmo se soubesse que estava sendo oprimido

Não faria nada

Talvez postasse num blog alguma coisa

E ninguém compreenderia dos poucos que dariam atenção

Mas sentiriam pena

Bem diferente do que achou que fosse...

Já não reúne forças pra se olhar nos olhos

Já não sabe onde ir

Só fica remoendo as coisas do passado

O que as pessoas que nunca se importaram

Fizeram você viver

E olhe para si

Vestindo a fantasia de pobre coitado

Em plena idade de fazer e acontecer

Querendo que, por pena, alguém lhe dê atenção

Isto não cola

Todos com um pouco de atenção vêem

Que o que lhe falta é habilidade com a vida

Devia ter nojo destas sobrancelhas altas

De quem vive um sofrimento eterno

Porque são culpa sua, da sua inércia

Da sua vontade de não ser compreendido

Da sua necessidade de achar o porque de não estar mudando

Sei que é cômodo fechar-se em si e impedir que o mundo o veja

Mas ele o procura, em todos os cantos

Um dia ele acha você sujo e podre de sofrimento

Ele não vai sentir pena, ele vai cobrar tudo o que lhe deu

E que você não soube usar

Que você comprou sonhos dos outros

E agora se esconde com eles achando que são seus.

Olhe para mim

Eu sou tudo isso que você não quer

Eu sou tudo isso que você não entende

Eu sou a sua unica posse

Por enquanto.

Olhe para mim

Está aqui a sua salvação

Está aqui a chave para a porta do mundo

Dê esta cara para bater

Dê a outra face

E sorria quando finalmente o mundo o fizer entender

Que eu sou você.

Teddy baixo astral: Ep. 4

E então, Teddy? Denovo imerso nos seus pensamentos?

- Sim, penso que ainda tenho a vantagem de conseguir pensar...

É sem dúvida um tremendo atributo, mas o que tem tomado o seu tempo?

- Uma linha incrível, que vai de cima para baixo, fazendo ondinhas de tamanhos diferentes, sem ter fim.

E esta "linha" tem chamado tanto a sua atenção?

- É curioso, mas ela se desenha num fundo repleto de cores e imagens que se misturam e camuflam o contorno da linha.

E o que vem estampado neste fundo tão psicodélico, Teddy?

- Não faço idéia do que seja este psi... mas quando a linha sobe, é como se as imagens no fundo se iluminassem e as cores ficassem cada vez mais nítidas, até o topo da onda. Mas quando ela desce, fica cada vez mais sombria, cinzenta até o vale mais fundo de penumbra total.

Você certamente é capaz de extrair algum significado desta obra prima que se desenha na sua mente, não é, Teddy?

- Sei lá, o que eu sei é que quando as coisas vão ficando mais sem cor, é melhor mudar de onda antes que a vida fique cinza.

Só além

Eu não soube distinguir se era o amanhecer ou anoitecer. Sei que o céu mudava de cor, como se houvesse um prisma divino que separasse o alvo espectro em magníficas faixas coloridas que refletiam no mar.

É tão comum o céu e o mar nas obras primas, a linha imaginária que os separa e a beleza que os une. Fotografias, pinturas, gravações, o maior pesar de quem não pode ver. Aliás, se eu não o pudesse, se tivesse que escolher uma imagem para carregar ante meus olhos para sempre, seria aquela pscicodelia. Não há limites, só além. Nada se sabe, Deus não está ali, pois se é aquilo tudo, aquele confronto de tons e ondas.

Ao que não pode ver, foi reservada uma brisa, com a mais carinhosa palma do vento para levantar os cabelos e desarrumá-los. Ela domina o corpo, não com a força, mas com a vontade do dominado de se lançar contra ela, como se estivesse a limpar da pele as maldições da estética e do tempo.

Os pés, naturalmente, caminham descalços, como em toda história romântica de quinta categoria, cujo cenário já fora usado mais que as palavras, e continua tão fascinante quanto elas. O pisar deixava marcas na superfície da areia molhada, registrando por um instante que alguém passou por ali. Mas o que é um instante para o céu, o mar e a brisa? Apertava os dedos dos pés contra a areia, para senti-la limpar a base da minha caminhada e aderir a ela. Estava fria e fina, e entrava entre os dedos, sob as unhas, até que o mar as tomasse de volta, numa onda frágil que refresca os tornozelos.

Havia bem de longe um galopar regular que, a julgar pelo aumento do som, vinha em minha direção. Não tive, em todos estes momentos, o interesse de olhar para trás. Era tudo igual ao que vinha pela frente, exceto pelas marcas que eu deixava na areia, mas que em breve o mar as apagaria.

O trote diminuiu o ritmo, até que pude sentir o hálito do animal na minha orelha. Eu parei, ele continuou e virou-se para trás acalmando-se lentamente e soltando suspiros de cansaço. Fiquei aturdido com o animal. De pelagem cor de caramelo que refletia toda a exuberância do céu e tangia os músculos das patas e do pescoço, de onde nascia uma crina loura e lisa que brincava com o vento como se fosse eterna. Ousei encará-lo e vi seu olhar firme, devoto e calmo. Fui enfeitiçado, e não hesitei em levar a mão à face do animal que aceitou o carinho com a ternura de uma criança, quando o abracei, achei que jamais fosse soltá-lo.

Mas sobre a minha mão pousou uma outra tão macia e leve que presumi que fosse uma pena, o que me fez estranhar, já que alí só havia Deus, eu e o cavalo. Mas era pena de anjo, um anjo nú que dispensava celas, cabresto, ou qualquer uma destas coisas para montar o animal. Olhou-me nos olhos com um desejo assustador, pediu firmeza no meu braço e, com meu auxílio, desceu do cavalo, beijando-lhe o dorso e acariciando seus pelos reluzentes, sem largar a minha mão.

Seus cabelos se estendiam pelas costas, pouco mais escuro que o pêlo do animal e tão reluzente quanto. Formava ondas suaves até encontrar-se com o quadril e dançava a coreografia da brisa. Era a síntese de toda a maravilha que eu havia experimentado. Desenhada em curvas infinitas de subiam dos pés e antes de chegar a cabeça, já me deixaram tonto. Os seios eram um milagre da forma, como se fossem encomendados para caberem nas minhas mãos e os mamilos roçarem a palma com delicadeza.

O anjo colocou as mãos na minha nuca, me fitando com desejo, e aproximou a sua boca rosada da minha, eu afastei os seus cabelos que se colocaram como obstáculo àquele encontro. As minhas mãos fizeram um percurso suave das costas até o traseiro, redondo e macio como um pêssego. Tinha cheiro de alegria, de prazer, de doce. Algo que ao experimentar, torna-se predileto.

Ambos percebíamos que toda delicadeza e suavidade vinha se anulando com o desejo que crescia do nosso beijo, que se engolia com gosto de carne. Ao beijar seu pescoço, já podia ouvir os urros que deixou assustado o cavalo que testemunhava o ato. Aproximei então os nosso corpos e notei que também estava nú, que o olhar do anjo mudara e que parecia assustada. Algo a fazia reluzir entre as pernas, sobre aquela flor rosada e imersa de desejo e pavor.

Senti uma vergonha absurda ao vê-la subir no cavalo sem a minha ajuda, erguê-lo sobre mim, e sair galopando com as nádegas nuas batendo sobre o dorso do animal e os cabelos ao vento, indo embora, Deus sabe para onde.